Dans une vieille autobiographie, je racontais et décrivais la salle de cinéma d’un petit bourg où j’ai vécu, l’entrée m’étant accordée, assis au fond, à même le béton fissuré, en contrepartie de ma participation à la fin de la séance, balai artisanal défait en mains, au nettoyage de ladite salle dont le sol était empli d’écorces de glibettes, les noires et les blanches. Elle ressemblait à celle ci-dessus.
